Esta curiosa antología de relatos del folclor oriental tiene sus raíces en la oralidad antigua e influyó de manera determinante en los diferentes pueblos que la conocieron y quisieron traducirla para compartirla con su gente.
Más tarde, cuando los aires de noviembre limpien los cielos de nubes y los barriletes adornen las alturas, las goteras que nos agobiaban el alma durante el invierno, habrán desaparecido por arte de magia.
Cuando la maleta se cierra del todo es que se han soltado las amarras y el país lejano se va a la deriva entre la bruma, perdido para siempre, y no se recupera más que en los sueños, y en la memoria, donde realidad, deseo e imaginación se funden y confunden.
El magisterio nos marcó a todos. Nos rescató de la pobreza, la ignorancia, la penuria, la escasez. Y no estoy hablando de dinero. La educación nos llenó de luz, de conocimientos, de valores, de indicios, de esperanza. Nos cambió la vida.
Cardoza nunca tranzó con energúmenos. Ni literarios, ni políticos. “La esquizofrenia no es mi fuerte”, solía decir consciente de su siglo de injusticias y violencia.
Un libro de Ismaíl Kadaré que expone el juicio social y la furia con la que la sociedad atenta contra los escritores por motivos distintos a su obra.
Kafka nunca dijo nada directamente sobre el judaísmo ni sobre ningún otro tema polémico, denso o espinoso; su obra, respecto a todo este tipo de temas no dice nada, calla; sin embargo, ese silencio es un silencio elocuente.
El Instituto recibió con curiosidad una bolsa que guardaba, empacada al alto vacío, la carta hallada en la tumba de Kafka. De inmediato solicitaron la presencia de la Denkmalschutz, organismo encargado del cuidado y conservación de antigüedades alemanas.
‘No te mueras en Palermo’ es el último poemario de Melvyn Aguilar y nos cuenta algo a todos, sin importar la edad. Habla de un sitio ideal en donde somos felices y plenos, es decir, del imposible. Nos recuerda el deseo de volver a ser niños y continuar esas conversaciones que iniciamos con la voz materna encarnada, ora en la madre, ora en la abuela, y que ya solo son posibles en nuestro soliloquio sempiterno de viejos nostálgicos.
El pasado es siempre una colección de fragmentos. No existe autobiografía incólume. Ni cuerda que asegure el pasado completo al instante actual. Pero corre el agua azul de mi infancia en algún lugar de la nostalgia.
